philosophisches

„Sie sind depressiv.“ sagt meine Ärztin. Und während ihre in so ruhigem, gelassenem Tonfall dargebrachten Argumente, die ihre Einschätzung stützen, noch verklingen, reagiert mein so lapidar umrissenes Hirn empört, mit Unverständnis und ich entsprechend mit gereizt hochgezogenen Augenbrauen...

Hallo. Mein Name ist Hasso, Hasso Glück. Wie ein Teil meines Namens es schon verrät, hasse ich es, wenn andere fröhlich sind. Und ich liebe es, wenn andere Menschen todtraurig sind. Das ist für mich wahre Freude. Warum ich so bin? Das weiß auch ich nicht. Sorry. Das war gelogen. Alte...

Mit jedem Kilometer, den sie weiter aus der Stadt fuhren, spürte sie selbst im klimatisierten Auto, dass die Außentemperatur sank. Natürlich war das pure Einbildung, aber sie hatte einen ermüdenden Tag in ihrer überhitzten Wohnung hinter sich. Arbeiten bei diesen Temperaturen von beinahe 30 Grad...

Der Bass von Jack Casady buddelte sich durch den Boden in meine Hände. Mein Körper wummerte. Sie taten gut, die Schallwellen von innen. Als würden Jefferson Airplane ihre Musik direkt durch meine Arme leiten und meinen Bauch als zusätzlichen Lautsprecher nutzen. Ein Werdegang, den ich mir...

Zwielicht. …. Erst waberte eine formlose Wolke umher, dann knisterte es in ihrem Inneren mit einer unheimlichen Energie, die Materialisierung begann und eine Wesenheit entstand. Erst wurde sie zu Feuer, dann zu Wasser und danach zur Luft. Nach Stein, Metall und Holz, formte sich Fleisch...

Während ich die Tür hinter mir schließe, denke ich: „Ein Mensch ist um so reicher, je mehr Dinge zu entbehren er sich leisten kann.“ Wo hatte ich diesen Satz noch gelesen?* Auf dem Tisch stapeln sich die Bücher. Ich lächle und freue mich darüber, dass mir dieses Zitat wieder in den Kopf gekommen...

Die Süßigkeitendose war berstend voll mit buntem Naschwerk für meine kleinen Kobolde. Wie in jedem Jahr um diese Zeit, bestürmten mich des Nachts diese Plagegeister. In der Dämmerung würden sie aus ihren Gräbern steigen und Menschen erschrecken. So haben sie es mir erzählt. Die Flüsterpost...

Berichtaus einer sieben Meter langen Einraumwohnung Klau-stro-pho-bie- ach, wissen Sie, ich habe solche schwer verständlichen Fremdwörter noch nie geliebt, ich bemühe mich erst gar nicht, dahinter zukommen. Mein Wirt verwendet bei passender Gelegenheit ein ähnliches Wort, er lässt verlauten...

Ein kleiner Frosch saß auf einem Seerosenblatt. Es war gewärmt von der sengenden Sonne, die sich über ihn vollkommen strahlend zeigte. Sein Körper wurde langsam zu einer kleinen Wärmflasche, also streckte er seine Hinterbeine und sprang ins kühle Nass des Sees. Von jetzt auf gleich kühlte es ihm...

Ich spüre die Regentropfen auf meiner Haut. Der leichte Wind streift mir über das Gesicht. Ich schaue nach oben in den Himmel und erkenne den großen Waagen in den Sternen. Wie so oft frage ich mich, was ich an diesem Tag geschafft habe und was ich morgen machen sollte. Die Betonung hierbei liegt...

Ich starre ins Endlose. Es ist ein kalter stürmischer Wintertag. Vor mir eine weite Landschaft, zugedeckt von einer meterhohen Eisschicht. Neben mir ein schwarzer Kater, der sich an meinen Beinen warm streicht. Und hinter mir, hinter mir höre ich ein fröhliches Kinderlachen. Ich sitze vor dem...

Ich spritze über ihrem zarten Gesicht ab. Das Zeug landet in ihren blonden Locken und bleibt auch auf ihrer Wange kleben. Sie stöhnt einfach weiter. Aber wenig lustvoll. Eher gequält. Ich greife nach einem Taschentuch am Schreibtisch. Wische hastig das klebrige Zeug vom Bildschirm und schalte...

Ich erinnere mich an eine Zeit in meinem Leben, welche von Tiefs und Rückschlägen beherrscht wurde. Unmittelbar nach der großen Corona Welle. Die Menschen mussten sich erst wieder finden, viele Existenzen lagen in Scherben. Die Stimmung war von Ablehnung und Egoismus geprägt, was mir täglich von...

Er schlurft zum Waschbecken und tritt dabei auf seinen Pyjama. Dreißig?... Zweiunddreißig Jahre hat das Leben sie getrennt! Er starrt in den Spiegel. Sein Sohn hat eine runde Stirn, die genauso aussieht wie seine. Hinter seiner professoralen Brille ist es derselbe Blick, auch wenn der Junge die...

13. Mai. Wendepunkt: Wärme. Am Morgen, vor dem Glockenläuten. B. sitzt am Küchentisch. Der Rücken berührt die stählerne Lehne, die langgliedrigen Finger umklammern die Oberschenkel. Auf dem Tisch ein Eierbecher aus Bernsteinglas; daneben die Tageszeitung. Das Ei hat B. vor wenigen Minuten...

Die Blätter winken mir von außen zu. Sie winken noch beinahe gänzlich grün, wie die Frauen in alten Schwarz-weiß Filmen, die ihre Männer für die weite See verabschiedeten und dabei vertikal ihre Hände nach oben und unten hoben und neigten. Wieso winken in meiner Zeit plötzlich alle wie...

Anschuldigend ruhen die Augen der anmutigen Dame auf mir. Ihr Porträt hängt in meinem Wohnzimmer, direkt zwischen dem alten Bücherregal aus Eichenholz und den dünnen Fensterscheiben. Gleich einer moralischen Wächterin nimmt ihre Präsenz den Raum hoheitlich ein, ihre langen Finger ruhen auf dem...

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Um ihn herum gab es nichts, nicht einmal Leere. Es gab keinen Raum und keine Zeit, weder in vier Dimensionen, noch in drei, zwei oder einer – ja selbst in null Dimensionen nicht. Doch so eine Welt war auf die Dauer sehr einengend. Für ein allmächtiges Wesen wie ihn war sie nicht angemessen, fand...

Es ist sonnig, acht Uhr fünfunddreißig mitten im November. Café, Café, Wäscherei, Kiosk, Seitenstraße, Imbiss, Café. Stadt, immer und immer wieder. Alle 8 Minuten schiebt sich eine Straßenbahn zwischen Autos und Radfahrern durch. Meistens sehe ich davon morgens zwei Stück. Mein lila Patagonia...