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Schokolade
Schokolade
Er tut es wieder. Jetzt gleich. Er leckt sich die Lippen. Er bleckt die Zähne. Aber er tut es nicht! Nervös. Er faltet die Hände und legt sie auf den großen, runden Bauch.
Schokolade.
Früher war er ein großer und sportlicher Mann gewesen. Er spielte Fußball und gab ihr seine verschwitzten Hemden zum Waschen. Groß ist er immer noch. Nur sportlich ist er nicht mehr.
Schokolade. Seine Geißel. Seine Versuchung. Aber er darf es nicht. Er hat es versprochen.
Ich hab es versprochen. Ich esse sie nicht. Aber diese zarte Farbe, der Schmelz auf der Zunge, die süße Versuchung der teuflischen Schokolade.
Aber ich halte durch. Sie blickt von ihrer Zeitung auf. Ein kurzer Blick. Kontrolle.
Sie spreizt die Finger, greift sich einen Ökokeks und knabbert vor sich hin.
Ö-k-o-k-e-k-s. Den soll ich auch essen. Ohne Zucker. Ohne Fett. Ohne Schokolade.
Schokolade. Meine Hände werden feucht. Spannung, die zu bersten droht.
Sie guckt nicht.
Er tut es doch nicht.
Sie guckt nicht.
Ich tue es nicht.
Sie guckt nicht.
Die Knie werden weich.
Sie guckt nicht.
Und ich greife zu.
Der zarte Schmelz.
Sie guckt und schimpft. Aber mir ist es egal. Schokolade.