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Neutrale Berichterstattung
Wenn man die Tür öffnete, fand man sich in einem suchbildähnlichen Zimmer wieder. Die Eindrücke prallten einem, mit dem ersten Schritt in den Raum, direkt entgegen.
Ihn als Chaos zu bezeichnen würde dem vollgestopften Raum nicht gerecht werden. Schenkte man der Einrichtung genauere Beachtung, so schien doch all das Gerümpel seinen Platz zu haben. Keine Wand war schrankfrei, die Bilder kleisterten die restliche Fläche voll, sodass man von dem schrillen Blümchenmuster der Tapete fast nichts mehr sah.
Auf dem Boden lag ein schwerer Teppich. Farbe unbekannt. Die Kisten darauf verschlangen die Sicht auf den Fußboden und verhinderten auch jeglichen Versuch weiter in das Zimmer zu gelangen.
Staubschichten. Die Atmosphäre wirkte friedlich und erweckte ein nostalgisches Gefühl. Eine seltsame Ruhe. Nichts schien sich zu bewegen. Windstill. Natürlich, man befand sich in einem Zimmer. Außergewöhnlich still. Geräusche der Außenwelt schienen ihren Weg nicht durch das Fenster zu finden.
Auch Insekten schien es keine zu geben. Vielleicht zu staubig. Zu wenig Natur. Obwohl. Eine Blume stand dort auf dem Schreibtisch in der Ecke. Eine Margerite. Das einzige Leben, das dieses Zimmer beherbergte. Jemand musste den Weg durch das Kistenlabyrinth gefunden haben, um sie dorthin zu stellen.
Die Staubkörner tanzten in den hereinfallenden Sonnenstrahlen. Das Licht besiegte das Grau des Staubs. Brachte die Farben der Gegenstände zum Leuchten. Brachte die Farben in den Augen zum Schmerzen.
Gelb. Ein alter Bilderrahmen. Blau. Der trapezförmige Gegenstand am Boden. Grün. Ja, das Grüne-Etwas, das dort lag. Denn wenn man sich umsah, so konnten die wenigsten Dinge beim Namen genannt werden.
Rundliche Formen und vieleckige Geräte ohne Sinn und Nutzen. In der linken Ecke ein Körper. Ja, wohl der eines Menschen. Zwei Augen, zwei Beine, zwei Arme. Ja, das konnte man benennen. Hatte wohl auch einen Namen gehabt, der Körper. Früher einmal.
Jetzt lag er da in der Ecke. Leblos, unbeweglich. Wie die anderen Gegenstände.
Das Licht der Sonne erreichte den Winkel dieses Zimmers nicht. Auch die Staubkörner tanzten dort nicht so melancholisch wie in der Mitte des Raums. Staub, ja Staub war auch dort. Eher trostlos. Und Farbe. Rot. Im Schatten fast schwarz, aber da das Licht keinen Gefallen fand, diesen Bereich auszuleuchten, war die Farbe matt. Das Licht. Es fand wohl die schön bemalten Kästen mit den Verschnörkelungen hübscher.
Man sollte die Tür wieder schließen. Schließlich wollen Licht und Farbe in diesem ruhigen, unberührten Raum ungestört ihren Tanz fortführen.