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Martins finaler Triumph
Martin warf sein Heft auf den Pult.
Beim verlassen des Raumes blickte er mit Genugtuung in das weite Meer ungläubiger Augenpaare.
Keine halbe Sekunde, sie kam ihm vor wie die Ewigkeit.
Wie er dort stand, auf sie herabschauend, wie ein Führer, der sie alle mit seiner großen Rede mitriss, ein Redner im alten Rom, der seine Gedanken und Meinungen vertrat und dem kleinen Volk überlieferte. Nein, er war Boris Becker nach dem finalen Punktgewinn auf dem heiligen Rasen, unter dem ekstatischen Getöse der Massen. Die Arme in die Höhegestreckt, verabschiedete er sein Publikum, hoch erhobenen Hauptes, winkend, mit gläsernen Augen, den Tränen nahe - vor Rührung. Er vergaß nicht, der Queen in der ersten Reihe noch ein freundliches, beinahe erhabenes Lächeln entgegenzubringen. Als sie es erwiderte war es totenstill, alle Blicke auf Martin und Elizabeth gerichtet. Nach Minuten - oder waren es Stunden? - des Trimuphes verließ er erschöpft den Centre Court.
Respekt hatte er sich erhofft, die Wahrheit mag Belustigung gewesen sein, doch die Aufmerksamkeit war ihm zuteil geworden. Der Sieger bekam sie, der Erste.
Der Flur war kalt. Ja, er war ein Trottel, er wußte das, sie wußten es auch, schon immer. Nie war es anders, nie wird es anders sein, doch ein wenig Neid hätte er sich doch erhofft. Er wußte sehr gut, was Neid bedeutete. Allzu oft hatte er ihn kennengelernt. Das Gefühl der Ohnmacht, das du in dir einschließen willst, es auf ewig wegsperren. Das von innen klopft, immer stärker, das hinauswill. Das in einem Kloß nach oben wandert, doch das du aufzuhalten weißt, weil du mit ihm vertraut bist, seine Eigenschaften kennst. Wie gerne hätte er dies in ihren Augen erkannt. Sicher kannten sie es nicht so gut, wußten sie nicht so gut, es zu verbergen.
Sie kannten es nur von der anderen Seite. Er wollte auf die andere Seite. Doch wie überquerst du einen See, wenn du nicht das Boot dazu hast, nicht die Fähigkeiten hinüberzuschwimmen. Es erschien Martin als etwas Unerreichbares. Er wußte noch nicht, dass
er es einmal kennen würde. Der zugegeben geliehene - wer wußte das schon - rote Sportwagen italienischer Herkunft, das mächtig erscheinende Pferd als Wappentier, unzählige seiner Artgenossen unter der Haube, beim Klassentreffen. Es war sein Tag - nun war er wirklich auf dem Centre Court - bis zum Ende.
