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Hollywood
Ben ließ sich in den gepolsterten, schwarzen Ledersessel fallen. Er legte seine langen, dünnen Beine auf die geräumige Schreibtischplatte. Seine nagelneuen Westernstiefel machten sich hervorragend auf dem dunkelbraunen Holz.
Gut, dass er gestern doch noch in diesen abgefuckten Schuhladen gegangen war. Kurz nachdem er durch die schäbige Eingangstür den Laden betreten hatte, erblickte er sie. Fast schon hoheitsvoll standen sie in einem Regal, zwischen lauter ordinären Turnschuhen. Ben hatte sofort gewusst, dass diese Stiefel für ihn gemacht waren. Ultracool. Er hatte sie gekauft und direkt angezogen. Scheiße, er hatte die Dinger gar nicht mehr ausgezogen, so geil fühlte er sich mit ihnen. In der Nacht war er aufgewacht, weil er träumte, dass seine Füße in einem Backofen steckten. Aber hey, scheiß drauf er war schließlich "Ben the man".
Ben lächelte und fuhr sich mit der Hand durch seine nach hinten gegelten, dunkelbraunene Haare. Mit Gel darin, sahen sie fast schwarz aus. Lizzy stand auf schwarze Haare. Seine kleine Lizzy. Sein Superbabe. Ben dachte an dem Tag, an dem er sie kennengelernt hatte. Er war mit seinem roten Mustang auf dem Highway unterwegs. Die Sonne brannte unbamherzig vom wolkenlosen Himmel. Die Luft war staubtrocken. Ben war einfach ein wenig rumgefahren, um abzuschalten. Aus dem Radio ertönten die Dire Straits. Ben donnerte über die endlose Straße und zog eine Staubwolke hinter sich her. Den kaputten Wagen sah er schon von weitem. Er war am Straßenrand liegen geblieben. An den Seiten der geöffneten Motorhaube quoll Rauch hervor. Ben hielt hinter den Wagen und stieg aus. Dann sah er sie. Sie kam hinter dem qualmenden Wagen hervor. Für Ben sah es so aus, als sei sie eine Rauchwolke entstiegen. Überirdisch. Ein paar Haarsträhnen ihrer langen, blonden Haare hingen ihr ins Gesicht. Ihr Dekollete, dass tief blicken ließ, war feucht vor Schweiß. Sie trug ein enges Top und einen kurzen, schwarzen Rock, der kaum ihre Pobacken bedeckte.
"Hey", sagte Ben mit rauher Stimme. "Kann ich helfen?"
"Ich glaube der Wagen ist im Arsch, kannst du mich mitnehmen?" sagte sie uns strich sich dabei ihre feuchten Haare aus dem Gesicht. Er sah in ihre tiefblauen Augen und nickte.
Das war jetzt schon eine Weile her und sie war immer noch bei ihm. Ein Lächeln entblößte Bens Zähne und er leckte sich die Lippen. Im Moment lief echt alles nach Plan. Aber hey, schließlich hatte er sein Leben im Griff. Er nahm sich einfach was er wollte, auch wenn er manchmal dabei Leuten auf die Füße trat. Wenn man etwas erreichen will, kann man halt nicht auf jeden Rücksicht nehmen, dachte Ben und griff nach dem Telefonhörer.
"Hey Bob. Hier ist Ben."
"Ben. Darf nicht wahr sein Alter, hab ja ewig nichts von dir gehört." Bob sprach langsam und gedehnt. Wahrscheinlich mal wieder total stoned, dachte Ben. Mann, der Typ würde sogar seine Dreadlocks rauchen, wenn er nichts anderes kriegen würde. Aber er war nun mal der beste für den Job.
"Es läuft, Bruder. Es läuft. Hab gerade etwas Kohle gemacht, das Projekt kann starten."
"Projekt, wasn fürn Projekt?"
"Na der Film. Mein Baby. Ich brauch noch jemanden für die Kamera. Biste dabei?"
"Ey, Scheiße. Film? Du willstn Film drehen? Du weißt doch noch nicht mal wie man Regisseur schreibt."
Ben schluckte seinen Ärger hinunter. Bob war der einzige, der so mit ihm reden konnte. Bob war zwar etwas durchgeknallt aber cool. Bob war der Inbegriff von Coolness. Scheiße, er hatte sie erfunden. Außerdem war er der richtige für den Job. Der Einzige.
"Hey Bob, jetzt hör mir mal zu. Hab ich schon mal irgendwas angefangen und es nicht zuende gebracht? Erfolgreich zuende gebracht?"
"Ok, ok. Nehmen wir mal an, ich würde es mir überlegen. Was springt für mich dabei raus?"
"So kenn ich meinen alten Kumpel Bob. Sagen wir ich zahl die Unterkunft, Verpflegung und den ganzen Scheiß. Und natürlich die Drogen."
"Ich weiß nicht Alter. Ich weiß nicht."
"Ganz egal, welche Drogen. Was immer du haben willst."
"Wenn das Baby läuft, will ich eine Gewinnbeteiligung."
"Ok, dann sind wir uns einig."
Ben legte auf. Wenn das Baby läuft. Pah. Das Baby würde nicht nur laufen. Es würde in Scheißhollywood einschlagen, wie eine gottverdammte Bombe. Ben konnte die Dollarnoten in seinen Händen schon fühlen. Er strich sich selbstgefällig über seinen durchtrainierten Bauch. Er griff nach einer der dicken Zigarren, die in einer Metallkiste auf dem Schreibtisch lagen.
"Müller!!" Ben zuckte zusammen und ließ die Zigarre fallen. Hastig nahm er die Beine vom Tisch und stieß dabei eine halbvolle Kaffeetasse um. Der Inhalt floß über den Tisch. Kurz bevor der Kaffee einen Stoß Akten erreichte, schaffte Bob es, ein benutztes Papiertaschentuch aus seiner Jeans zu zu ziehen. Gerade noch rechtzeitig konnte er die Brühe aufhalten.
"Was zum Teufel machen sie hier?" Sein Chef baute sich vor ihm auf. Sein aufgedunsenes Gesicht war vor Zorn dunkelrot angelaufen.
"Ich. Also ich. Da war ein Anruf. Ich dachte, vielleicht ist es was wichtiges und dann... Dann bin ich halt rangegangen." stotterte Ben und steckte seine feuchten Hände in die Hosentaschen, um das Zittern zu verbergen.
"Wie in aller Welt kommen sie darauf, dass sie die Befugnis haben, hier meine Telefonistin zu spielen? Und was hatten ihre widerlichen Schuhe auf meinem Schreibtisch zu suchen?"
"Ok. Also, es tut mir leid. Es gibt keine Entschuldigung aber..."
"Jetzt hören sie schon auf. Dieses Gestammel kann sich ja keiner anhören. Machen sie, dass sie wieder an ihre Maschine kommen, aber ein bisschen dalli." Sein Chef machte eine unwirsche Handbewegung in Richtung Tür, und Ben ergriff dankbar die Flucht. Gott wie peinlich. Gut, dass sein Boss nicht gerade herein gestürmt war, als er sich den Taschenrechner ans Ohr hielt und Selbstgespräche führte.
