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Auf die kurze Tour
Auf die kurze Tour
Tot geboren setzte ich mich in ein Taxi, um zum Bestattungsinstitut zu fahren. „Zum Krematorium, meinen Sie?“, fragte mich der Chauffeur. „Nein, ich möchte gesalbt werden“, gab ich ihm zur Antwort. Kurz konsultierte er die Strassenkarte und fuhr dann los.
Die Tür stand offen und ich betrat eine hohle Halle. Auf einem Tisch lagen diverse Salben zur Auswahl bereit. Ich entschied mich für die glasig imprägnierende Crème und rieb mich ein, von Kopf bis Fuss. Da sah ich eine schnieke Gärtnerin vorbei latschen und bat sie, mir den Rücken einzusalben, was sie hilfsbereit, oder gar wohlwollend, tat.
Nachdem ich den Vorhang vom Fenster gerissen und um mich geworfen hatte, legte ich mich in eine der bereitgestellten Totenkisten, schob den Deckel passgerecht in die Halterung und kniff den Arsch zu.